他感觉自己的身体飞了起来，然后什么都不知道了。
营地中央，士兵们从睡梦中惊醒。
有人刚睁开眼睛，就被爆炸的气浪掀出帐篷。有人爬起来往外跑，一发炮弹落下，十几个人瞬间消失。有人躲在帐篷里，抱着头，浑身发抖，祈祷炮弹不要落在自己头上。
但炮弹还是落下来了。
一发，两发，十发，一百发。
连绵不绝，没有停歇。
惨叫声、哭喊声、咒骂声混成一片，但很快就被连绵不绝的爆炸声淹没。
一个军官冲出帐篷，试图组织抵抗。他举着手枪，对着那些乱跑的士兵吼道：“镇定！镇定！找掩护！”
一发炮弹落在他身边。
他消失了。
另一个军官试图召集部队。他吹着哨子，大声喊着番号。十几个士兵跑过来，刚聚在一起，一发炮弹落下，全没了。
没有人能组织起来。
没有人能抵抗。
只有跑，跑，跑。
跑到哪里去？不知道。
但必须跑。不跑，就是死。
炮击持续了三十分钟。
三十分钟里，一千多门火炮没有停过一秒钟。炮手们光着膀子，汗流浃背，机械地重复着装弹、瞄准、击发的动作。炮弹壳叮叮当当落在脚边，堆成一座座小山。火药味浓得呛人，但没有人戴口罩——顾不上。
一个年轻的炮手装完一发炮弹，靠在炮架上大口喘气。他的耳朵嗡嗡作响，什么都听不见，只看见班长的嘴一张一合在喊着什么。他拼命摇头，指着耳朵，示意自己听不见。
班长凑到他耳边，用最大的声音吼：“继续打！打完再说！”
那炮手点了点头，咬着牙，又抱起一发炮弹，塞进炮膛。
三十分钟后，炮击停止。
世界突然安静了。
那种安静，比炮击更可怕。
英军士兵们从弹坑里爬出来，茫然地看着四周。
营地没了。
帐篷被炸飞，弹药车被引爆，那些刚才还活着的战友，现在变成了一具具残缺的尸体。有人缺了胳膊，有人没了腿，有人只剩下半截身子。血把沙地染成暗红色，在晨曦中格外刺眼。
一个年轻的士兵跪在地上，抱着战友的头——只有头，身体不知道被炸到哪里去了。他哭着，喊着，但没有人理他。
另一个士兵趴在地上，浑身是血，嘴里喃喃着：“妈妈……妈妈……”
没有人理他。
然后，有人感觉到了什么。
脚下的沙地在微微颤抖。
不是爆炸，是别的东西。
一个老兵抬起头，看向远处。
远处，沙丘后面，无数个黑点正在出现。
那些黑点越来越大，越来越清晰——是坦克。
五百多辆坦克，排成散兵线，正向他们冲来。履带卷起的沙尘遮天蔽日，发动机的轰鸣声隔着几公里都能听见。坦克上的炮口在晨曦中闪着寒光，像无数只眼睛盯着他们。
那个老兵愣住了三秒。
然后他扔掉枪，转身就跑。
“坦克！兰芳人的坦克！”
恐惧像瘟疫一样蔓延。
所有人都开始跑。
没有人抵抗，没有人组织，没有人想着反击——他们只想着跑。
但两条腿跑不过履带。
坦克冲进英军营地，像一群饿狼冲进羊群。
37毫米炮瞄准英军的卡车，一炮一个，卡车炸成火球。重机枪扫射那些逃跑的士兵，成片成片地倒下。履带碾过那些来不及躲闪的人，发出令人牙酸的嘎吱声——那是骨头被碾碎的声音。
一个英军士兵趴在地上，双手抱头，浑身发抖。一辆坦克从他身边驶过，履带离他只有一米远。他闭上眼睛，以为自己要死了。
但坦克没有碾他。
他睁开眼睛，看见那辆坦克继续向前冲，追着那些逃跑的人。
他松了一口气，然后爬起来，继续跑。
跑向哪里？不知道。但必须跑。
一个英军军官试图组织抵抗。他躲在一辆被炸毁的卡车后面，举着手枪，对着冲过来的坦克射击。子弹打在坦克的装甲上，溅起几点火星，然后弹开。
坦克的炮塔转过来，对准了他。
他愣住了。
37毫米炮喷出火光。